Lágrimas al Vertedero

"Tan sólo es la lluvia"...quizá es lo que diría otras veces...
Pero hoy ni siquiera los cielos azul turquesa me pueden ayudar con la mentira.
Lloro un minuto por mi y tres por todo lo demás...Lloro por toda la pena que puedo sentir y palpar y también por aquella que no se ve pero que de cualquier forma cala hondo, en los huesos y en el alma...

Lloro por lo que debiera ser, que es muchas veces lo más estúpido de todo esto: llorar por algo que no es o no ha sido hasta ahora, pero que es terriblemente difícil de soltar...Tan absurdo como un cachorro persiguiendo su propia cola; y tan disparatado como salir por la puerta por la que justo acabas de entrar. Tan perverso como suspirar y añorar las causas perdidas...Te maldices a ti mismo, por ser como eres...O porque no eres de tal forma; porque no te es posible pararte como debes; porque no eres posible de controlar ese curioso temblor de tu dedo izquierdo, o porque no puedes mirar fijamente a los ojos de otro ser humano.

La "Nada" que nos resulta tan familiar

Semejante al despertar de una pesadilla visitada en otro momento; un sitio familiar pero al mismo tiempo extraño, opaco y oscuro...Como el eco siniestro que regresa a ti y que ahoga cualquier intento por moverte y escapar; que neutraliza cualquier intención de ponerte a salvo y distanciarte de aquello que te asusta...
De esa forma llegó a mi esa desoladora lucidez; esa desafortunada y terrible sensación de soledad equivocada; de vacío de conciencia y de una pérdida irreparable de identidad y definición.

Y la nada se convirtió en el único medio y en la única posibilidad. Y porque yo poseía nada, y porque no pensaba en absolutamente nada; el frío silencioso de la indiferencia de pronto se volvió cómodo para mi.
Porque después del dolor y de saberse herido de muerte...La nada se convierte en una atracción poderosa. Una vía por la que no tienes que pagar nada pues ya la tienes; una actitud caprichosa que anida en el fondo de tus pensamientos y que exige nada de esfuerzo en mantener; una emoción carente de todo porque es nada...

Sueño de Piedra y Arena

¿Cuando fue que lo perdimos?, ¿y cuando fue que lo encontraron en aquella pequeña roca en el oceano, solo y demacrado; planchado y encajado sobre la piedra mojada; alzando las manos al cielo como una figura petrificada de sal y arena?

Recuerdo cómo solía ser, y de aquellas aspiraciones arrojadas al mar y que ahora duermen con su cobija de sal y estrellas porosas; junto a los caballitos de ojos saltones y a las falsas sirenas con respirador artificial pero de ideas extravagantes.

¿Pero qué más se ha erosionado por virtud del implacable viento?, ¿qué más le hemos visto perder además del habla trastabillante pero afilada, que le caracterizaba en los últimos días y noches?
¿Qué se han llevado las olas espumosas y qué ha permanecido y se niega a desaparecer?

El turquesa sigue siendo azul, y los finos corales siguen aferrados a la gruesa roca, debajo del mismo azul...Pero algo, algo que no logro identificar aún; ha cambiado muy profundamente a esta pálida estatua en la playa...
Los cálidos rayos del sol bañan diariamente sus mejillas y secan sus dedos engarrotados; las gaviotas hacen nido en su cabeza y alimentan a sus crías sin el menor atisbo de incomodidad. Sólo las tormentas las alejan y los fuertes destellos de luz de los relámpagos nocturnos las intimidad.

Varado aquí, justo como él...Y alzando la vista a las alturas desconocidas, como lo hace él también...Creo comprender que a diferencia del sueño convertido en piedra y arena...Me muevo inquieto e infeliz, incapaz aún de encontrar mi sitio.

Soy un espejo de él...Del otro que duerme feliz; cuya conciencia no escapa ya del lugar que lo aceptó, y de los cangrejos que le vienen a visitar cada mañana de forma puntual, para limpiarlo de las algas marinas y de las cosas que día con día pugnan por arrastrarlo y hundirlo en las profundidades del oceano desconocido y del anónimato color azul mar.

El Sueño del Agente

El otro día soñaba el Agente Vial, que recorría a toda velocidad Lázaro Cárdenas, pero que curiosamente una micro fotito de marco plateado le había llamado la atención. Se encontraba ubicada en el costado de uno de los amarillos y oxidados Arcos del Milenio...
Aparcó su motocicleta de manubrios cromados y calaveritas colgantes; se apartó los lentes oscuros estilo Elton John para poder apreciar con mayor claridad la imagen que lo había "capturado"...Y atravesó los carriles de la Calzada sin apenas reparar en los asustados automovilistas que por ahí circulaban.

Hay veces en que me pregunto

A veces no quisiera ser tan rijoso y aplacar el fuego que devora mis entrañas; aquello que me impulsa a odiar, injuriar, lastimar, violentar...
A veces no quisiera hablar tanto y desperdiciar mi tiempo y mis momentos en absurdos, cuando lo que debería hacer es escuchar y observar, tan sólo eso...
A veces no quisiera creer al pie de la letra lo que llega mis oídos y enviciar con ello mis propios juicios; mi mente y mis emociones...Sentirme engañado como me siento ahora.
Hay veces en que me gustaría huir; correr sin rumbo fijo pero poniendo tierra de por medio de aquello que me asusta resolver; del conflicto; de la violencia y de la desesperación...

Hay muchas otras veces en que las voces en mi cabeza no me permiten pensar con claridad, y que mi vista se ve empañada por mensajes que no son míos; por marquesinas y propagandas ajenas a lo que soy; a lo que me importa y a lo que creo...

Fantasma o no

El día en que veas el horizonte raso, y no veas silueta humana...y no veas árbol o vegetación alguna, y no encuentres consuelo incluso luego de levantar tus restos lastimeros; ese día, mi amigo fantasmagórico, te alegrarás por todos aquellos que habrán partido antes que tú y que yacen debajo de aquella tierra perenne y fría.
Pero tú, tú que aún posees esos ojos despiertos y cansados, te podrás permitir no poca cosa; te podrás vanagloriar tal vez; y reproducir aquel viejo sonido en tu cabeza llena de gusanos; aquella pieza que alguna vez te hacía vibrar mientras veías aquellos atardeceres en la ciudad perdida.
Tendrás poco aire respirable y las dolencias mundanas te azotarán día y noche sin cuartel, pero algo tendrás a tu favor...aún debajo de aquella luna gris y apática; aún y con lo que signifique ser el último de tu especie en un día caliente y radioactivo.

El Revés de lo Convencional

Algo tiene el mundo hoy
Es como si los colores hubieran sido arrancados del lienzo;
Como si las nubes cayeran en espiral y confundieran a los sentidos;
Los minutos retroceden y los viejos rejuvenecen;
Las gladiolas conspiran y el rocío se escapa en camara lenta.

Subir por el arcoiris nunca fue un reto mayúsculo,
Pero entender esta nueva forma de poesía sí lo es;
Asimilar el revés de lo convencional y trastocar el fondo de las almas vacías;
Trazar las rutas de lo que será pero bajo la óptica del que antes no veía
Y delinear los finos labios de la pureza desencantada...